Verkaterte Sonntag sind selten. Jetzt weiß ich auch wieder warum. Schmerzlich erinnern sie einen daran, dass man hoffnungslos dem Verfall ausgesetzt ist und mit jeder Zigarette und jedem Glas Wein auf seine eigene Vergänglichkeit hinarbeitet. Das Erwachen ist immer bitter, die Zunge immer schwer und staubtrocken, der Kopf wattig und das allgemeine Befinden dümpelt zwischen dumpf und sterbenselend hin und her. Nach fünf Stunden Arbeit lässt das flaue Gefühl langsam nach und die Aussicht auf Pizza vom Liebsten und Streicheleinheiten für Geist und Körper mobilisieren die letzten Reserven. Trotzdem bin ich seelisch noch so butterweich und empfindlich wie ein Neugeborenes.
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